Spente le stelle

El loco de los espejos

Le dicen el loco de los espejos.

Viaja sin ir más lejos. A sus ojos, bien adentro.

En una esquina de su vida, esta ciudad. Su pasión, la tarde. Buscarse y buscarse...nunca en los demás.

 

 Perfeccionando el oficio que inventó sin saber.

      Como todas las tardes, en un rincón. Allí está él.

marzo de 2011. tucumán.caminando con mae por la 24.

A tus encías.

A estos ácidos y esas bases irreconciliables,
al acero inexorable...
al túnel,
circunferencia,
hamstérico,
anti poeta.
A tus encías.
Al recorrido banal de las espinas al dorso.
Le faltó una pizca de sal.
Al fin, cada estado con su receta.
A nuestro pesar, (a veces)
el libro de Doña Petrona,
no curte estos vaivenes.
¡Sal!
Humildemente sal.
Ni lichi, ni pitanga, ni jengibre, ni mezcal.
Sal de mi,
que sale el sol
y me canta esta mañana mis verdades.

Continuidad

Interpretación de "Continuidad de los parques", cuento del escritor argentino Julio Cortázar.
Narración: Quique Pesoa
Ilustración: Carlos Nine

Pi

La noche me salva.
Laguna negra espesa
donde me baño, aceitando coyunturas.
Nado el silencio
desordenando luces,
olvidándolas...
Abriendo todas las ventanas,
en difusión.
Palabras de noche me salvan,
se reciclan.
Se palpan, como esta laguna y sus fosforescentes plantas.
Alimañas tejen redes hasta todo,
se divierten penetrando
en invisibilidad.
Tu mente,
las ramas del árbol más viejo de la plaza,
nuestras huellas,
mi casa.
Corro desesperada los días...
retengo la respiración,
escalo,
me dejo en partes,
fortifico mis estrategias
contra las divisiones lógicas del sol.
Llego oscura, mojada,
al umbral
donde la bocanada primera de la noche
va menguando mis picos y valles...
Va reconociendo su ser en mis detalles.
Caricias de denso oscuro misterio.
Cuánto tiene de nosotros la noche...
pi.

¿Qué es?

Nada particular

Entre el déjame en paz

y el secuéstrame...

mi boca se llena de abejas,

sin aguijón

y sin miel. 

 Voy volando

vestida de sol y agua,

dame una isla.

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Fernando Vicente - Vanitas y Anatomías

http://fernandovicentevanitas.blogspot.com/
http://fernandovicenteanatomias.blogspot.com/

Un claro cercano

Sos un estímulo,
una acuarela,
los vaivenes de las fenestraciones
en mis decisiones...
arena.
Un alambrado circular,
en un campo de helechos.
Y un teclado.
Sos el excipiente
de las últimas melodías
sobresalientes,
ni tanto ni tan poco.
Verás...
Una luna
aunque yo nuble mi cielo
de un tirón,
beso lila,
bermellón.
Un tocadiscos modernizado,
una bolsa de pasado,
un gol.
Dos antenas caracoles,
sin reloj.
Sos un laberinto,
de los que hay muchos
y me tocó de sopetón...
en frecuencia
sin modular,
sin repetir y sin chistar.
Pude
trepar por un andamio,
desde lo alto
divisar parte de la trama y
acampar en un claro cercano,
en tu rincón.
No fue trampa, sólo una razón.
Y mientras creces,
poblando,
desde aquí...
¡qué maravillosas rugen las estrellas!

El cóndor pasa

Yaw kuntur llaqtay urqupi tiyaq
maymantam qawamuwachkanki,
kuntur, kuntur
apallaway llaqtanchikman, wasinchikman
chay chiri urqupi, kutiytam munani,
kuntur, kuntur.
Qusqu llaqtapim plazachallanpim
suyaykamullaway,
Machu Piqchupi Wayna Piqchupi
purikunanchikpaq.              

Letra original quechua.

 

  Prefiero ser un cóndor que un gorrión,   y volar sin soñar y sin canción.

  Prefiero ser un árbol que una flor,   y crecer sin temer y sin dolor.
  Buscar sin encontrar jamás , sin descansar sin fe ni paz.
  Partir y nunca regresar y así vivir,   y así pasar. Y así pasar.
  Prefiero ser el beso que el amor,   y olvidar sin llorar y sin rencor.
  Prefiero ser la lluvia sobre el mar y morir sin sufrir y sin cesar.
  Buscar sin regresar jamás sin encontrar sin fe ni paz.
  Partir y nunca descansar y así vivir y así pasar. Y así pasar ...

Paul Simon.

Oteando el horizonte el cóndor va, sin temor, saludando al sol con su volar. El hombre apenas aprende a andar quiere ya pedir un arma. Ah, para jugar. Gritemos todos a una voz, no más hambre ni dolor.
Que el hombre cree solo amor viviendo en paz y unidad . Ay!, sin horror. El hombre es como el cóndor al volar. De un lugar a otro lugar. A devorar. La sangre entre sus garras de dolor y de maldad
como imitación del hombre y su puñal.

Francisco Sazo

 

 

 

 

El amor cómo un cóndor volará, mi corazón, golpeará después sé irá.
La luna en el desierto brillará, tú vendrás, solamente un beso
me dejará.
Quien sabe mañana donde irás, que harás, me pensarás; Yo sé que nunca volverás...
Más pienso que no viviré, cómo podré.
La angustia y el dolor me dejarán, mi corazón, sufrirá. Y morirá.
El amor cómo un cóndor volará, mi corazón, sufrirá y morirá.
Regresarás.
Quien sabe mañana donde irás, que harás, me pensarás; Yo sé que nunca volverás
Más pienso que no viviré, Cómo podré.

DJ Sammy.

El cóndor de los Andes despertó, con la luz de un feliz amanecer.
Sus alas lentamente desplegó, y bajó al río azul para beber.
Tras él la Tierra se cubrió,de verdor, de amor y paz.
Tras él la rama floreció,y el sol brotó en el trigal, en el trigal.
El cóndor de los Andes descendió, al llegar un feliz amanecer.
El cielo, al ver su marcha sollozó y volcó su llanto gris cuando se fue.
Tras él la Tierra se cubrió, de verdor, de amor y paz.
Tras él la rama floreció, y el sol brotó en el trigal, en el trigal

Esther Ofarim

 

El cóndor pasa - de Daniel Alomías Robles. Letra original Julio de la Paz. 1913. Canto a la libertad. Patrimonio musical que eventualmente podría representar a la humanidad ante especies extraterrestres.

Esquinita del recuerdo

Esquinita del recuerdo,
callejuelas que se pierden.
Una piedra pa sentarse a la sombra de las castañas,
frescura...
Las manos del nene cuidando el frasco de saltamontes.
Mermelada de moras.
La vieja lava la casa, saluda a la vecina.
Mitad congelada en el tiempo,
la otra en ebullición ...
Ahí se reunen hoy mis lazos
de sangre,
las chispas...
de una hoguera que no se apaga
en la esquinita del recuerdo,
parte de la raíz.

San Pedro de Colalao

¿Dónde está el ave que habita mi cavidad?
Coagulada, tiembla rostros e historias...dando paso al viento y a la escarcha.
Comienzan a arder mis manos, se fuga el ánima por los ojos...
 y balanceo mi columpio en un àrbol de agua.

                       - San Pedro, Agosto 2011-

Soltando...

Línea circunstancial.

Este es el momento en que nací,
ocaso.
Irremediable, acaso.
Promesas patas p´arriba.
Contrapeso...
a la danzante aparición del Sol,
en otra cara.
Me tocó la plateada, de pechito
y desprevenida.
No aprenderé ya otra luz.
Ellos, esfera dual.
Quise hermanarme con la noche allí,
estaba tan claro todo...
y tardó un par de lustros
con paciencia admirable,
en enseñarme que ella no nace a estas horas.
Que es,
siempre
y sola
presencia que opaca el astro obeso.
Velo que se esfuma y descubre,
retirado por manitos doradas caprichosas
en la tarde.
La noche no nace.
Con mi peso pegado al piso, miro...
oscurecer.
La sonrisa cómplice que no alcanzo a retener,
me deja otra vez desnuda,
como hace veintidós.
Y se me congela el pensamiento.
He tenido que alejarme del nido,
y hasta la explanada espinal llegar,
fiera.
A explotar abriendo los brazos.
Un gajo,
que se haga estrella...
es más fuerte que yo.

Barro tal vez, para seguir.

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
eh de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque solo quede tiempo en mi lugar.

Si qiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
Eh de fusionar mi resto con el despertar
aunqe se pudra mi boca por callar.

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo cancion
barro tal vez.

Esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar
es que esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar.

Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escuepe al final del historial
el comienzo que tal vez emprendera.

Si qiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
Eh de fusionar mi resto con el despertar
aunqe se pudra mi boca por callar.

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo cancion
barro tal vez.

Y esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar
es qe esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar.

Luis Alberto Spinetta. 

Otra vez el flaco dibujando impecable los sentires. Barro, mucho barro y manos lagrimeantes con ganas incipientes de moldear algo nuevo en lo que queda...y tiempo.