Nada particular

Entre el déjame en paz

y el secuéstrame...

mi boca se llena de abejas,

sin aguijón

y sin miel. 

 Voy volando

vestida de sol y agua,

dame una isla.

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Fernando Vicente - Vanitas y Anatomías

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Un claro cercano

Sos un estímulo,
una acuarela,
los vaivenes de las fenestraciones
en mis decisiones...
arena.
Un alambrado circular,
en un campo de helechos.
Y un teclado.
Sos el excipiente
de las últimas melodías
sobresalientes,
ni tanto ni tan poco.
Verás...
Una luna
aunque yo nuble mi cielo
de un tirón,
beso lila,
bermellón.
Un tocadiscos modernizado,
una bolsa de pasado,
un gol.
Dos antenas caracoles,
sin reloj.
Sos un laberinto,
de los que hay muchos
y me tocó de sopetón...
en frecuencia
sin modular,
sin repetir y sin chistar.
Pude
trepar por un andamio,
desde lo alto
divisar parte de la trama y
acampar en un claro cercano,
en tu rincón.
No fue trampa, sólo una razón.
Y mientras creces,
poblando,
desde aquí...
¡qué maravillosas rugen las estrellas!

El cóndor pasa

Yaw kuntur llaqtay urqupi tiyaq
maymantam qawamuwachkanki,
kuntur, kuntur
apallaway llaqtanchikman, wasinchikman
chay chiri urqupi, kutiytam munani,
kuntur, kuntur.
Qusqu llaqtapim plazachallanpim
suyaykamullaway,
Machu Piqchupi Wayna Piqchupi
purikunanchikpaq.              

Letra original quechua.

 

  Prefiero ser un cóndor que un gorrión,   y volar sin soñar y sin canción.

  Prefiero ser un árbol que una flor,   y crecer sin temer y sin dolor.
  Buscar sin encontrar jamás , sin descansar sin fe ni paz.
  Partir y nunca regresar y así vivir,   y así pasar. Y así pasar.
  Prefiero ser el beso que el amor,   y olvidar sin llorar y sin rencor.
  Prefiero ser la lluvia sobre el mar y morir sin sufrir y sin cesar.
  Buscar sin regresar jamás sin encontrar sin fe ni paz.
  Partir y nunca descansar y así vivir y así pasar. Y así pasar ...

Paul Simon.

Oteando el horizonte el cóndor va, sin temor, saludando al sol con su volar. El hombre apenas aprende a andar quiere ya pedir un arma. Ah, para jugar. Gritemos todos a una voz, no más hambre ni dolor.
Que el hombre cree solo amor viviendo en paz y unidad . Ay!, sin horror. El hombre es como el cóndor al volar. De un lugar a otro lugar. A devorar. La sangre entre sus garras de dolor y de maldad
como imitación del hombre y su puñal.

Francisco Sazo

 

 

 

 

El amor cómo un cóndor volará, mi corazón, golpeará después sé irá.
La luna en el desierto brillará, tú vendrás, solamente un beso
me dejará.
Quien sabe mañana donde irás, que harás, me pensarás; Yo sé que nunca volverás...
Más pienso que no viviré, cómo podré.
La angustia y el dolor me dejarán, mi corazón, sufrirá. Y morirá.
El amor cómo un cóndor volará, mi corazón, sufrirá y morirá.
Regresarás.
Quien sabe mañana donde irás, que harás, me pensarás; Yo sé que nunca volverás
Más pienso que no viviré, Cómo podré.

DJ Sammy.

El cóndor de los Andes despertó, con la luz de un feliz amanecer.
Sus alas lentamente desplegó, y bajó al río azul para beber.
Tras él la Tierra se cubrió,de verdor, de amor y paz.
Tras él la rama floreció,y el sol brotó en el trigal, en el trigal.
El cóndor de los Andes descendió, al llegar un feliz amanecer.
El cielo, al ver su marcha sollozó y volcó su llanto gris cuando se fue.
Tras él la Tierra se cubrió, de verdor, de amor y paz.
Tras él la rama floreció, y el sol brotó en el trigal, en el trigal

Esther Ofarim

 

El cóndor pasa - de Daniel Alomías Robles. Letra original Julio de la Paz. 1913. Canto a la libertad. Patrimonio musical que eventualmente podría representar a la humanidad ante especies extraterrestres.

Esquinita del recuerdo

Esquinita del recuerdo,
callejuelas que se pierden.
Una piedra pa sentarse a la sombra de las castañas,
frescura...
Las manos del nene cuidando el frasco de saltamontes.
Mermelada de moras.
La vieja lava la casa, saluda a la vecina.
Mitad congelada en el tiempo,
la otra en ebullición ...
Ahí se reunen hoy mis lazos
de sangre,
las chispas...
de una hoguera que no se apaga
en la esquinita del recuerdo,
parte de la raíz.

San Pedro de Colalao

¿Dónde está el ave que habita mi cavidad?
Coagulada, tiembla rostros e historias...dando paso al viento y a la escarcha.
Comienzan a arder mis manos, se fuga el ánima por los ojos...
 y balanceo mi columpio en un àrbol de agua.

                       - San Pedro, Agosto 2011-

Soltando...

Línea circunstancial.

Este es el momento en que nací,
ocaso.
Irremediable, acaso.
Promesas patas p´arriba.
Contrapeso...
a la danzante aparición del Sol,
en otra cara.
Me tocó la plateada, de pechito
y desprevenida.
No aprenderé ya otra luz.
Ellos, esfera dual.
Quise hermanarme con la noche allí,
estaba tan claro todo...
y tardó un par de lustros
con paciencia admirable,
en enseñarme que ella no nace a estas horas.
Que es,
siempre
y sola
presencia que opaca el astro obeso.
Velo que se esfuma y descubre,
retirado por manitos doradas caprichosas
en la tarde.
La noche no nace.
Con mi peso pegado al piso, miro...
oscurecer.
La sonrisa cómplice que no alcanzo a retener,
me deja otra vez desnuda,
como hace veintidós.
Y se me congela el pensamiento.
He tenido que alejarme del nido,
y hasta la explanada espinal llegar,
fiera.
A explotar abriendo los brazos.
Un gajo,
que se haga estrella...
es más fuerte que yo.

Barro tal vez, para seguir.

Si no canto lo que siento
me voy a morir por dentro
eh de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque solo quede tiempo en mi lugar.

Si qiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
Eh de fusionar mi resto con el despertar
aunqe se pudra mi boca por callar.

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo cancion
barro tal vez.

Esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar
es que esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar.

Ya me apuran los momentos,
ya mi sien es un lamento.
Mi cerebro escuepe al final del historial
el comienzo que tal vez emprendera.

Si qiero me toco el alma
pues mi carne ya no es nada.
Eh de fusionar mi resto con el despertar
aunqe se pudra mi boca por callar.

Ya lo estoy queriendo
ya me estoy volviendo cancion
barro tal vez.

Y esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar
es qe esta es mi corteza donde el hacha golpeara
donde el rio secara para callar.

Luis Alberto Spinetta. 

Otra vez el flaco dibujando impecable los sentires. Barro, mucho barro y manos lagrimeantes con ganas incipientes de moldear algo nuevo en lo que queda...y tiempo.

Situación : Julio.

Que el viento de ayer y hoy se lleve mis ideas,
que barra desenfrenado lo poco recreable que queda en mi.
Lo estalle, lo explote allá lejos...en la dirección física de su trayecto,
por estas fechas destempladas.
Abrazada a mi cuerpo lo escucho, lo sentí venir.
Enfurecido, está queriendo levantar los cimientos de esta mole donde me arrincono.
Afuera, arremolinándose apocalíptico contra las hormigas que somos.
No creo pueda cargar con el cuerpo que moldeó el cincel de esta ciudad insulsa.
¿Para qué?
Que se lleve los pensamientos...hay mucho más en ellos.
Puede hacer mucho más con ellos.
En las articulaciones oxidadas planeo un nuevo movimiento,
en contra de la vorágine,
a favor del viento.
Voy a soltar algo que me pesa, y ver que pasa.
Ya fuera, las hojas secas gigantes me chocan la cabeza,
y mi fibra resuena, temblando nerviosa como la piel del tambor,
en un rito mortal.
Viento...terrible movimiento.
Ya estoy desnuda.

Lo dibujan, lo sueñan.

Nunca ese pez será enlatado.
No lo encontrarán.
Ni lo piensen, no estará en archivos (carece de ojos).

A pesar de sus tratados sobre él,
en todos los ámbitos...
lo dibujan, lo sueñan...ese pez se desconoce afortunado.

Error al pensar que habita la oscuridad,
de fenómenos fluorescentes, lejana.
Camina por la calle al lado tuyo, a veces.

Hay reliquias marinas en la ciudad.
Casas mentirosas, son peceras de cristal ladrillo.
Y ese pez, serpenteante mimetizado de otros bichos...solo responde a mi llamado.

Afronta o afrenta.

Atrincherada contra los movimientos impredecibles,
atrincherada contra las agujitas desgraciadas,
armada,
más imposible...preparada desde que tiene razón para esta afrenta.
Atrincherada y no por eso quieta.
Alerta, potencial, fuerte, sola.
Vigila los pasos, manda mensajes en código morse.
Observa.
Calla más de lo que quisiera, y no dice siempre la verdad.
Se le ha venido un enemigo de su talla.
La ven y presienten quienes la conocen...está más tensa de lo habitual.
"Aflojaaaaaaaaa!" le dijo un tipo de por ahí.
Y una risa a medias, ni complace ni quiere.
Es lo que hay.
Un depósito lleno de elementos utilizados veces anteriores.
Nuevas adquisiciones.
No tiene suficientes heridas todavía, y está roja...
de sangre.
De vida, tanta tanta vida que le da miedo.
Afrontar.

Esto.

Entradas y salidas.
Dimes y diretes.
Este es el mundo irreal de la inspiración.
Esta es la descarga, parte de... la descarga madre.
Retazos insignificantes por si mismos.
Nunca será magnífica la comunicación como la que tienen los ojos en directo, los cuerpos a pleno.
Es diferente.
Es una herramienta, nada mas.
Suelen quedarse con herramientas los pasajeros de trenes fantasmas.

Dedicatoria personal a un hombre calvo.

Larga vida a tus ojos celestes,
larga vida a tus ríos de sangre,
larga vida al caminar rápido, seguro, experto.
Larga vida a tu intuición infalible,
a tu ser pez en el agua del mundo que buscaste.
Larga vida a tu abrazo...
el más sincero,
el más fuerte,
el que me salvó, me acompaña y desea el buen viaje.
Larga vida a tu palabra, poca. Justa.
Larga vida a tu risa de cachetes enrojecidos y dientes graciosos.
Larga vida al compañero indubitable.
Al que desempeña las tareas de los dioses en la tierra,
a quien la paz tiene de padre.
Por jugar limpio, siempre.
Por no conocer ni una excepción en tu regla.
Por tus estoicas convicciones, tu fuerza y tu fragilidad.
Porque lo más hermoso es la poca conciencia que tenés de tu grandeza.
Un ser de amor, si los hay.
Para que sigas siendo la piedra angular de varios mundos.
¡Salud! ¡Larga vida!
Y se guarda en mi sonrisa la lagrimita que me nace algunas veces con tu nombre.

Cuando el alma tiene diabetes

Es grave. Pero no terminante.
Le lleva ventajas a la diabetes del cuerpo (en cualquiera de sus formas, tipo 1, 2...)
El alma tiene a su alrededor la magia, la verdad, la naturaleza...energía y vida...mundo y amor.
Pero se enfermó de esta imposibilidad de tomar y tocar y ser...en lo que la rodea.
Cayó así en triste padecer...DBT! dicen los "expertos".
Sacaron sus fluidos, controlaron paso a paso su evolución...(evolución?)
Plof!
Se hacen polvo los manuales y las bibliotecas ante las patologías invisibles.
Las encierran en loqueros, en cuadraditos chiquititos rotulados y clasificados de nada.
Y tiene cura.  
¿Porque tengo la osadía de hablar de algo que en libros no existe? sería su interrogante ¿no?
Muy sencillo.
He tenido trastorno metabólico de ánima. Si.
La dulzura de la no glucosa bordeandome, rozandome...desplegando ante mí su maravilla inalcanzable.
Sin insulina posible, cirugía ni equivalente rescatador. 
Tanto tanto se revuelve uno en sus sesos que al fin no ve:
las jaulas del espíritu tienen siempre las puertas abiertas. 
No son membranas, no hay intermediarios.
Y en un momento, uno está parado en frente de la escapatoria, así sin más.
No es casualidad, suerte ni misterio.
Nada parecido.
Es aceptarse y querer salir.
Obrando de buena leche para que la cosa funcione.
Salís, y te tomás un helado, o cocinás el mejor zapallo relleno de tu vida. Saboreando la plenitud de la libertad. De la libertad conseguida frente a frente uno mismo.
Que es la única que vale.
Para cuando sientas que tu alma padece algo parecido, no tengo recetas.
Pero de que pasa...pasa.